Martin

MARTIN. Londres, 2013. Fotografía analógica

Hace un mes supe que mi amigo Martin había muerto en Londres. Mi corazón se marchitó al reconocer la muerte en nuestra amistad. Siempre creí que lo volvería a ver luego de este viaje en el que me recibió en su casa, junto a Biba y Maria. Era el invierno europeo de 2013. En mi memoria hay un día de sol que le toca la cara como un hijo, guardándole seis años más, en los que no pude llegar. Martin, volveré a The French House con Biba y Maria, llevaré una flor y tomaremos muchos tragos. Le pediré al mozo un vaso de agua para colocarte ahí, al medio nuestro, mientras oyes nuestras risas confundidas por alguna tristeza. Eso haré, Martin, y verás que al fin sí pude volver a verte.      

A month ago I learned that my friend, Martin, had died in London. My heart withered as it realized the presence of death in our friendship. I always thought I would see him again, after thar trip in which he welcomed me at his place, alongside Biba & Maria. In my memory there is a sunny day that caresses his face like a son would, holding those 6 years in which I couldn't make it back. Martin, I'll return to The French House with Biba & Maria, I'll bring a flower and we'll have drinks aplenty. I'll ask the waiter for a glass of water to place you there, among us, hearing our laughter as it muddles with our sadness. That I will do, Martin, and you'll see that I actually did manage to see you again.